Die Nacht vor der Nacht

Foto: © Gerd Altmann / PIXELIO

Leben 240 – Dienstag, 08.04.08 Für einen lieben Menschen… …und für alle, die auf ihre Op warten… …und für alle, die vor Sorgen nicht schlafen können… So hatte er noch nie gelegen. So wachmüde. Fand keine Ruhe. Morgen würde er noch einmal so aufstehen wie immer. Diese Nacht könnte er also schlafen, wie immer. Eigentlich. Erst in der kommenden Nacht, da würde er sich wälzen müssen im Bett, vor Unruhe, vor angstvoller Erwartung. Doch diese Unruhe der kommenden Nacht, die würde es nicht geben, weil, die würden ihm ein Medikament geben, ein Schlafmittel. Die ganzen Sorgen, der Kummer, all diese bangen Gefühle, sie würden ihm entgehen, weil man ihn ruhig stellen würde. Deshalb lag er jetzt wach. Hier. Und jetzt. Spürte nie zuvor die Ungewissheit des Übermorgen so wie in diesem Augenblick. Ging noch einmal das Gespräch durch von heute Nachmittag. Es sei noch früh, früh genug, machte man ihm Hoffnung, begründete Hoffnung. Gut sei es gewesen, dass er regelmäßig gekommen sei, zur Vorsorge, sich nach den Blutwerten erkundigt habe. Doch jetzt sei der Augenblick gekommen, der unvermeidbare, man werde nur das unbedingt Notwendige tun, man sei hier spezialisiert. Und auch wenn es ihm nichts helfe, das sei heutzutage ein „normaler“ Eingriff. Natürlich müsse er da selber durch. Man werde ihn aber in der nachfolgenden Zeit kompetent begleiten. Seine Chancen stünden gut. Doch die Zuversicht, die müsse er schon selber entwickeln. Zuversicht! Das Leben wird sich verändern. Ich werde ein anderer sein. Und gleichzeitig werde ich doch weiterhin ich bleiben. Werde ich? Der Mond blinzelte ihn durch die Rolladenspalte an, kitzelte ihn in den Augen. Hellwach setze er sich auf, beschloss den Rolladen hochzuziehen, schaute in die Vollmondnacht, spürte Tränen seinen Blick aufbrechen. Das war kein Apfelbaum mehr, den er da sah, das war der Nebel seines Lebens, schemenhafte Gesichter kamen und blieben, immer mehr, vergessen geglaubte Erinnerungen nahmen alles ein, was er zu spüren glaubte. Bald würde sie vorbei sein, diese Nacht, und er würde kein Auge zugetan haben. Selten hatte er sein Leben so – ja, genau, in der Fernsehzeitung war er immer wieder gestolpert über dieses Wort, er hatte nie begriffen, was denn der Kritiker damit gemeint haben könnte, wenn das einzige, was diesem zu einem Film einfiel, das unscheinbare Wort „dicht“ war. Ja, dicht war diese Nacht, selten dicht seine Empfindungen. Wenn „dicht“ überhaupt irgendwo passt, dann hier, jetzt, jetzt eben. Und während die Nacht ihre Kraft verlor, dachte er sich, die nächste Nacht wird „besser“, sie werden mir was geben. Und während der Schlaf ihn übermannte, ergriff ein unscheinbares Lächeln Besitz von seinem Gesicht, buchstabierte ganz leise „Zuversicht“… © Ulf Runge, 2008